tag:blogger.com,1999:blog-86288121730404036162024-02-21T05:45:08.158-08:00Palabra mudaPoemas de Cecilia RestiffoCecilia Restiffohttp://www.blogger.com/profile/09145372736818250606noreply@blogger.comBlogger5125tag:blogger.com,1999:blog-8628812173040403616.post-22909577397664057752009-02-22T16:35:00.000-08:002009-02-22T16:40:16.722-08:00Algunos poemas de La cicatriz del silencio<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMqoF0TcGCGJ2vAoCzYKoTL_zr57N_k3rQ7QPKwprfc0VqAwmi20jpPxxyL1JSh3tRol7dzYX27kHSBgrGxmfoHO7wukab9DCVraDZdlGqUH7YJ6hzPWOZBh6PqXCQzpZt0DfKf6gqgQUT/s1600-h/tapa+la+cicatriz.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305785828461950898" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 261px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMqoF0TcGCGJ2vAoCzYKoTL_zr57N_k3rQ7QPKwprfc0VqAwmi20jpPxxyL1JSh3tRol7dzYX27kHSBgrGxmfoHO7wukab9DCVraDZdlGqUH7YJ6hzPWOZBh6PqXCQzpZt0DfKf6gqgQUT/s400/tapa+la+cicatriz.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong></strong></div><br /><div><strong></strong></div><br /><div><strong><em>La cicatriz del silencio</em>. Libros de Piedra Infinita, 2004</strong></div><br /><br /><br /><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong>PÁJARO<br /></strong><br /><br />Los zapatos<br />muertos a un lado<br />debajo<br />la tierra<br />vencida.<br /><br />Cielo apetecido<br />ardor solar.<br /><br />Y por fin<br />el vuelo feroz<br />de<br />ese<br />hombre<br />con alas<br />en la cabeza.<br /><br /><br /><strong>EL OFICIO<br /></strong><br /><br />Busco en el silencio<br />la palabra final.<br /><br /><br />Escucho el silencio<br />milenario,<br />sondeo su nada inmortal<br />imagino las texturas<br />de un silencio<br />nuevo.<br /><br /><br />Acaparo los matices en las entrañas del silencio,<br />a lo largo de mi silencio fundo esta palabra.<br /><br /><br /><br />Sin más<br />desde el seno<br />llega<br />al fin<br />el grito.<br /><br /><strong><br />ALTAR</strong><br /><br /><br />Cae a filo el sopor,<br />noche demencial.<br /><br /><br />Los pies tibios<br />encienden su desnudez.<br /><br /><br />Los cuerpos ya exánimes<br />descansan.<br /><br />El sudor<br />borra los límites.<br /><br /><br />Ahora el sueño<br />es uno.<br /><br /><br /><br /><strong>DOBLE FILO</strong><br /><br /><em><span style="font-size:85%;">a Jorge Luis Borges</span></em><br /><br /><br />El agua<br />acecha el espacio del presente<br />separa abismal las manos quedas<br />corroe implacable la alegría.<br /><br />El agua<br />inventa con su sangre nuevos cauces<br />descubre sin piedad borrosos límites<br />riega violenta lo hondo del miedo.<br /><br />El agua<br />tan mía y ajena.<br /><br />El agua<br />que crea y destruye.<br /><br />El agua<br />la calma y el pánico.<br /><br /><br />El agua<br />sustancia<br />del<br />río<br />que<br />soy.<br /><br /><br /><br /><strong>PANORÁMICAS<br /></strong><br /><br />I<br /><br /><br />Mitad de la mañana.<br /><br />Azul profundo.<br /><br />Y en esta inmensidad,<br />la belleza<br />desplegando<br />sus alas.<br /><br /><br /><br />II<br /><br /><br />El rocío de la noche,<br />la calma del silencio,<br />el lento parpadear de las estrellas.<br /><br />La eternidad dormida en nuestra cama.<br /><br /><br />III<br /><br /><br />Letargo veraniego<br />aspereza en el cielo<br />callado ahogo.<br /><br />Peligrosa invitación a la nostalgia.<br /><br /><br />IV<br /><br /><br />Belleza inmaculada<br />tus manos me descarnan.<br /><br />Sutil caricia<br />en la noche ausente.<br /><br /><br />Piel contra la piel.<br /><br /><br />V<br /><br /><br />Invierno.<br /><br />Cae la tristeza<br />en el parque.<br /><br /><br />Olor a tiempo<br />detenido.<br /><br /><br />Nada vive<br />en el gris.<br /><br /><br /><br /><strong>LA BATALLA</strong></div><br /><div><strong></strong><br /><br />La realidad, sí, la realidad:<br />un sello de clausura<br />sobre todas las puertas del deseo...<br />Olga Orozco.<br /><br /><br />Horadar agujeros a la noche<br />recaer nuevamente en el insomnio<br />deambular por el confín de la locura<br />y llorar.<br /><br /><br />Implorar al recuerdo, por enésima vez<br />desgarrar con las uñas el ropaje del silencio<br />aturdir los sentidos con los gritos de la nada<br />y llorar.<br /><br />Amanece.<br /><br />La lucha enardecida queda trunca<br />las heridas cicatrizan con el alba<br />la mañana protege la conciencia.<br /><br />Adentro<br />todo vuelve a su lugar.<br /><br />Pero el llanto espera intacto<br />la noche venidera. </div>Cecilia Restiffohttp://www.blogger.com/profile/09145372736818250606noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8628812173040403616.post-15139232301019029252009-02-22T16:32:00.000-08:002009-02-22T16:35:29.828-08:00Prólogo a La cicatriz del silencio<strong><em>Preliminar</em><br /></strong><br />Raro, secreto, lector:<br /> <br /> Ud., que está habituado a participar en los viajes de la palabra, que sabe ya qué significa romper amarras con lo inmediato y girar las velas, lentamente, echando a andar mar adentro del poema, puede ahora recomenzar el camino y navegar las aguas profundas de La cicatriz del silencio.<br /><br /> El viaje, como el de Aquiles, el de Ulises, el de Don Quijote y Sancho o el de Mr. Bloom, es de reconocimiento de lo otro y de comprensión de sí mismo en eso otro que nos rodea y, tan pronto la proa apunta a los rizos de una superficie ondulada por todos los vientos, como hunde su quilla, segura, en las semipenumbras de lo más hondo, hacia aquel lugar donde todo descansa cristalino y oscuro.<br /><br /> La viva voz de Ungaretti levanta en las arenas de la orilla su blanco pañuelo de despedida y, poeta y lector, parten dejando detrás la dorada aspereza de su invitación a una empresa que exige la entrega, sin restricciones, a todo riesgo. Entonces, comienza una travesía en cuatro momentos: la experiencia de la nada en Oquedad; la inmersión en el sí mismo de Círculo; la emergencia hacia las onduladas superficies de lo otro en Panorámicas y el recto rumbo hacia la Frontera final.<br /><br /> Desde Mallarmé, muchos poetas han sentido la extensa condición del silencio como una planicie que aparece como negación y como nada, pero que oculta, reverente, la inmensidad clara de la palabra que nombra lo inefable, aquello que no se puede nombrar. El poema ha sido a veces llaga, a veces flor de silencio. Esta vez el silencio deja en la piel poética su marca, su cicatriz. Esta cicatriz se reconoce de día y se palpa de noche, es signo de una necesidad que cruza lo cotidiano y hunde la punta aguda de su dolor en el penoso reconocimiento del oficio de escribir. Sólo él es timón y timonel.<br /><br /> La cicatriz del silencio le propone, lector, una experiencia ungarettiana de altura, profundidad y ascetismo de la forma. Acompañe al sujeto poético, que inicia en este primer libro una forma de viaje que, entre las más antiguas y nobles, y gracias al remo purísimo de la palabra poética, anda no sólo la líquida llanura de la realidad inmediata, sino las sombras íntimas y silenciosas que su movimiento incesante oculta.<br /> Quien le escribe, avezada navegante de viajes poéticos, no se engaña al prometerle a la poeta otros muchos viajes como este primero, por los varios mares de la vida; ni a Ud., estimado lector, la lectura de un buen poemario.<br /><br /><br /><strong>Cristina Salatino<br /></strong>Mendoza, diciembre de 2003Cecilia Restiffohttp://www.blogger.com/profile/09145372736818250606noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8628812173040403616.post-84459145127639624112009-02-21T14:20:00.000-08:002009-02-21T14:33:27.409-08:00Lavanda<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEZQVU8TuaGIfNUbNMUdrF7BG8HqtovcPhs_beluXbXNb2s_P93QciTFtT95VNY2MyTMptvKFSLrUDdtm5csgOtUQD6saukjg87wuowARDVHX7-9rdHRF4YfdLiojwoOHUAYPFUUH5bCF2/s1600-h/stolt-veiled-tunisian-woman.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305382362181987122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 275px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEZQVU8TuaGIfNUbNMUdrF7BG8HqtovcPhs_beluXbXNb2s_P93QciTFtT95VNY2MyTMptvKFSLrUDdtm5csgOtUQD6saukjg87wuowARDVHX7-9rdHRF4YfdLiojwoOHUAYPFUUH5bCF2/s400/stolt-veiled-tunisian-woman.jpg" border="0" /></a><br /><p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy40ZEwZ4o3R-eO8ZDr3jULPDnciTadB-zrgke0sFA-sHulkRnqKKDyFEhuNKiQezauoNGx-45eQJ7j7AKbfsNZ-O-DNJtBE52OgiSciqrSOElPG3tO9V8siYc5o80FRnbavomVdd-qLaI/s1600-h/stolt-veiled-tunisian-woman.jpg"></a></p><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><strong>LAVANDA<br /></strong><br /><br /><br />—Canción de cuna,<br />abrazo arrugado de tiempo,<br />cadencia de infancia—.<br /><br /><br /><br />Con el tiempo a tu favor<br />encontrabas la forma de encantar la tristeza,<br />destejiendo tu canto me soñabas un mundo<br />que tus manos perpetuas tallaron en mi memoria,<br />acunada en tus brazos escapaba al castillo<br />donde mi largo pelo esperaba al amor.<br /><br />Abrías para mí tu caja con tesoros<br />llenándome los labios de conjuros secretos,<br />asomada a tu hamaca bordabas los recuerdos<br />traídos del murmullo que dejó tu juventud,<br />inventabas estrellas con sus hilos de plata<br />que mis ojos seguían para calmar la pena,<br />presentías siempre mis pasos de insomne<br />arrullando mi miedo con tus huellas.<br /><br />Entras como el viento que sigue a la lluvia<br />trayendo las respuestas<br />a mi casa de niña,<br />invades con tu aroma<br />el tiempo de mis juegos,<br />hechicera del país de Sherezade,<br />déjame contarte ahora<br />la historia<br />que dejaste inconclusa. </div>Cecilia Restiffohttp://www.blogger.com/profile/09145372736818250606noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8628812173040403616.post-1416706251498504882009-02-21T14:18:00.000-08:002009-03-29T17:08:01.661-07:00Datos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6VYfovwNW0EZrdAlRoMOCpocgUaniuGIQUeptwsuCeS1KUUiIPdmCqEbDggEUCanrCgh7vzJIhihhN5cWU03yG7zJLyTbJy9Kw3rCLILY6uvvNvX_7U1Ja5kEOLhapj92DgGPuDgqboaH/s1600-h/Cecilia+Restiffo+Foto.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5318765771922749442" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 329px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6VYfovwNW0EZrdAlRoMOCpocgUaniuGIQUeptwsuCeS1KUUiIPdmCqEbDggEUCanrCgh7vzJIhihhN5cWU03yG7zJLyTbJy9Kw3rCLILY6uvvNvX_7U1Ja5kEOLhapj92DgGPuDgqboaH/s400/Cecilia+Restiffo+Foto.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"><strong>Cecilia Restiffo</strong></span> nació en la ciudad San Martín (Mendoza, Argentina) en 1975. Es profesora de Grado Universitario en Lengua y Literatura (UNCuyo). Ha participado intensamente en diversos proyectos literarios como la revista Molinos de viento y Ulyses. Además dirigió el suplemento poético La Voz. Mientras ejerce la docencia a nivel secundario y terciario, colabora con sus críticas en el Diario UNO de Mendoza. En 2004 publicó La cicatriz del silencio, su primer poemario, en la Colección de Poesía Desierta de la editorial Libros de Piedra Infinita.</div>Cecilia Restiffohttp://www.blogger.com/profile/09145372736818250606noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8628812173040403616.post-60718112401495547872009-02-21T14:13:00.000-08:002009-02-21T14:18:18.795-08:00Cardos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcOXZ6I4nraIXxYhSRt4nEzLi4DoCpUtMqB6iaesYeBMlg0sKGf8wVRAGUaZzvjGMQNhXGHvcNq0DDg52DcloYfleNqQ0C9nSM6-8dKHMESX7noeuGIMjh2TO_tTQ7jr9JTnjiteZIXB6G/s1600-h/thelma.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305378478343868946" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 268px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcOXZ6I4nraIXxYhSRt4nEzLi4DoCpUtMqB6iaesYeBMlg0sKGf8wVRAGUaZzvjGMQNhXGHvcNq0DDg52DcloYfleNqQ0C9nSM6-8dKHMESX7noeuGIMjh2TO_tTQ7jr9JTnjiteZIXB6G/s400/thelma.bmp" border="0" /></a><br /><div><strong></strong></div><br /><div><strong></strong></div><br /><div><strong></strong></div><br /><div><strong></strong></div><br /><div><strong>CARDOS</strong><br /><br /><br />—Máscaras de porcelana<br />dentro del grito mudo<br />esconden el secreto—.<br /><br /><br />Empolvada de arroz<br />abres la puerta del sueño<br />tu fe despierta el recuerdo<br />de los pasos<br />herida.<br /><br />Caminas, sin sombra<br />por el margen de la infancia<br />y tu piel se quema con el sol<br />descubierta.<br /><br />Hemos andado persiguiendo ángeles<br />desmenuzando las horas<br />a la intemperie de las preguntas<br />desconsolada.<br /><br />Cruzamos ese límite<br />y casi en el vacío<br />propusiste volver a echar la suerte<br />rota en un bar.<br /><br />Toma mi boca<br />llenemos el aire de libertad.<br /><br /><br /><br /><br /></div>Cecilia Restiffohttp://www.blogger.com/profile/09145372736818250606noreply@blogger.com2